Miguel Sandín

Entender es igual que ver la televisión, nomás tienes que seguir sentado en tu silloncito creyendo que haces algo importante. Pero si te fijas, nada que sea de verdad valioso se entiende del todo. ¿El amor se entiende, el sexo, la muerte se entiende? ¿Las pasiones, el genio, los vicios, la nostalgia, la armonía, Dios mismo o su rechingada ausencia?...dime, ¿algo de eso se entiende?
Le miraba como si las pupilas precedieran a las gafas y no al contrario. Incluso su rostro de marmol se había cubierto con un violento barniz sanguíneo en la frente y las mejillas. Augusto no recordaba no recordaba haberle visto así y entendió - carallo, nunca el la vida volvería a sentirse orgulloso de entender - que por algún motivo esas palabras constituían una autentica declaración de principios.
- Tiene razón, no se entiende una mierda- dijo, y se dispuso a preparar otro buchecito solidario.
- Pero...claro que no compadre, ¿y sabes una cosa? De morirme me apena lo que más perderme justito todo eso que no se entiende, porque una vez muerto me vale madres entenderlo todo si no se me para la pinga ni puedo agarrarme una buena guarapeta, ¿me captas?

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